¿Te gustaría ser mi Roma una vez más?

Meterme una bala entre ceja y ceja,

repertirme que no seré la única para ti

nunca,

y llorar porque no te virarás cuando me aleje del vagón con el corazón

hecho trizas.

 

Mientras se fuma mis escritos,

entre calada y calada, el hijo de puta me repite:

“Escribirme no es conocerme.”

Yo no te escribo,

joder,

yo, te recreaba a mi imagen y semejanza.

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Flores que marchitan

El día que yo me canse de verdad,
no me volverás a ver,
ni a saber nada de mí,
más.

Seré el viento que un día sopló tu nuca,
será, por fin, la última lágrima que derrame por tu culpa.
Tú serás el hombre que más quise en la vida,
pero todo se supera,
o eso dicen,¿no?

Dueles como un puñal clavado en la espalda,
tengo decepción en tus mentiras,
insomnio en las madrugadas
y un malestar en el cuerpo que no acaba.

Ya no puedo arrastrarme como una perra,
sollozar en la esquina como una puta,
ahora solo rabia
de lo que pudimos haber sido,
y no lo que fuimos.

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Mi error era pensar que quizá había algo de verdad en lo que me decías,
la ceguera en la que me intenté convencer que no eras así,
la locura a la que me sometí por descubrirlas.

Mamá

A mí lo que más me duele es notar una cana más en su cabello,
descubrir una arruga nueva en su rostro,
palpar más callos en sus delicadas manos,
la cansada forma en la que parece caminar.

No sé si es el indicio de que marchita,
porque plantaría millones de semillas más,
por ver nacer tan solo una flor como ella
(si es que habrá alguna vez, una como ella,
tierna y fuerte,
sensible y dura,
mujer luchadora).

No sé si es por la inseguridad de la economía,
porque atracaría bancos solo por tranquilizarla;
o por la precariedad del futuro,
tal que aniquilaría a dirigentes políticos,
-en concreto- por burlarse de ella,
-en general- por burlarse de las mujeres y hombres
que alimentan con sangre y sudor el futuro del país,
que somos nosotros, los jóvenes
(ojalá no los defraudemos).

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No sé si es por llámalo X, pero,..
ya no se oye a ninguna madre cantar canciones de cuna.
Algo ha cambiado.

Libertad (in)condicional

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Te dejo libre…
Para que puedas volar,
para darte la opción de marcharte de mi lado,
para que entiendas que la libertad también es sinónimo de soledad,
para que sepas que hay personas que son hogar;
y que yo soy una sintecho…
Si tú, mi (des)amor,
echas la cerradura
tiras la llave y
te vas.
Si tú, mi sol(edad),
abres las alas
abrazas el abismo y
te vas.
“[…] en cuántos despachos nocturnos restregarás tu columna
para acallar a golpes la gramola antigua de mis canciones,
en cuántos hostales vacíos ofrecerás tu insensata belleza
para ensuciar con minucia las corbatas que no me puse, […]” (Batania)
 .
 .
 .
.
(Mientras, cae la lluvia en las calles ásperas de Madrid…
Una persona caminando sola, una hoja que cae de su rama…).

Z

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La caricia más tierna fue la del viento
de aquella madrugada,
ni tú supiste arreglarnos,
ni yo quise volver
(para destrozarme, otra vez no).

Si escribiera cuando estoy bien,
no hubiera empezado jamás.
E incluso así, me prometí no volver a hacerlo,
pero sabes que me prometo demasiadas cosas
que luego infrinjo por reincidente.

Tú eres el culpable de la muerte de la tinta,
del papel y de las noches.
Antes soy bala que pistola,
gasolina que fuego,
electricidad que bombilla.

Conseguiste derrumbar el muro
que construí alrededor de mis ruinas,
para bombardearlo,
y desde ese momento,
no
tengo
lugar
al
que
llamar
hogar.

Síntesis mental

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Si me dejara acariciar como una gata sumisa
y no callejera,
si no me ardiera la garganta cuando echo de menos,
si fuera más fácil de entender,
de comprender,
de consolar.
Si las noches no se me hicieran eternas
(sin ti),
si supiera quererme bien y mejor,
si entendiera a la soledad que me muerde la calma,
si saberme triste no fuera lo normal,
si riera con facilidad,
si mirara con ganas y no ausencia,
si no necesitara el alcohol para sentirme viva…

Si yo fuera como tú,
la vida me iría más estable,
sin silencios ruidosos que estallen contra mi mente,
exánime y coja,
y romperme en mil trozos fuera lo raro,
no lo habitual.

“Ahora escribe para ella y baila para todos.”

Yo quiero un fuego que me enseñe
a apagar los ruinas de mi interior,
que pueda marcarme sin necesidad de quemar(me)
y hacernos polvo,
y reconstruirme a cachos,
y poder quedar entera por primera vez desde hace años.

PD: Fuiste la ficción más real de mi vida

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Un día, dejarás de dolerme
y volveré a bailar bajo la tormenta,
nos cruzaremos por la calle y sonreiré
mirándote a los ojos,
porque ya no me duele el abandono,
porque las luces de la ciudad ya no gritan tu nombre,
porque ahora me sé querer más y mejor,
porque el infinito ya no lo encuentro en tu mirada,
ni las constelaciones en tus lunares.

Te regalo nuestra despedida,
no la necesito.
Nadie que decida irse de mi vida
merece que lo recuerde
(tú solo fuiste una excepción).

El placer del dolor.

Ser una chica triste es mi especialidad,
me rompo y me reconstruyo,
pero siempre, a medias.

Yo, la chica de las ruinas internas, ¿te acuerdas?

“Te quise en cada palabra, en cada beso, en cada hormigueo, en cada mirada. A pequeños detalles te quería, sin llegar nosotros nunca a ser nada grandes.” (Miguel Gane)

Debí saber que eras un problema,
de esos que acarician la piel,
la besan y la miman,
pero que después
la queman hasta convertirla en cenizas.
Tus dedos,
mi pelo,
tú y tu sueño de ser el mejor jugador,
yo y mis pesadillas de la infancia.

Voy por la avenida de los fantasmas,
y cuando miro al cielo
solo veo estrellas fugaces
(como tú),
a la luna temblar,
y me doy cuenta de que estoy corriendo
de la mano de mis recuerdos
para tropezar con tu mirada
y hacerme la loca,
la amante de los gatos y el gintonic.
Corro, corro y corro,
y no (me) encuentro una salida.

Hijo de puta,
no estoy hecha para tus laberintos químicos,
fóbicos,
tétricos
o románticos.

Para qué mentir,
todavía me desangro si te veo,
y eso que han pasado 5 estaciones
y sigues aquí dentro,
sin curarme siquiera.

Adiós,
corazón maltrecho.

Nunca quise ser princesa

“La gente que ha sido herida es peligrosa,
saben que pueden sobrevivir.”

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Tengo heridas sin cerrar
porque tú vives en ellas, padre.
No hubo día que no fuera por ti,
palabras que dañaban más que los golpes,
sangre en las piernas,
ruinas en el corazón,
y el miedo cayendo por mis mejillas.

Guardé esa época en un rincón del alma,
lleno de grapas y linfa coagulada.

La lluvia fue mi única familia,
ella entendía qué era caer,
estrellarse,
morir,
al tocar mi piel.

Si hubieras sido menos bala
y yo menos el blanco perfecto,
quizá no me hubiera convertido
en la niña desconsolada de ayer,
la joven descontrolada de hoy.

Algunos me preguntan por mi infancia
y siempre les digo que fue la hostia,
porque duele menos si lo niego íntegro,
porque los huracanes -como tú-
pasan rápido,
pero lo destrozan todo.

Y eso hiciste conmigo,
por eso no hay cura para esta chica desastre
que dejaste años atrás.

Y que sepas que es un corazón roto escribiéndote.
Espero que te vaya todo bien,
yo no soy como tú.

Bad girl, sad girl

Escribirte por despecho,
mentirme con que ya no me duelen
los cuerpos que pasan por tu cama,
las otras que te vuelven tonto.
Mi puta lealtad sinsentido,
y yo que me conformaba con poco,
porque aun siendo nada
pero para mí lo fue todo.

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Tengo un revotijo en el pelo
de todas las cosas que no te dije,
recuerdos como lazos irrompibles,
cafés a medio preparar,
algunos ‘te echo de menos’ en la punta de la lengua
y saber que somos un imposible.

“Yo no quiero ser recuerdo. (Elvira Sastre)”

Las noches se me siguen haciendo largas,
y no importan los cuerpos que pasen
que tu olor sigue en las sábanas
llenas de lefa
(no tuya,
pero yo lo era).

Ahogarme en el fuego
porque tú eras agua.
Asfixiarme con el oxígeno
porque tú eras galaxia.
Quemarme la piel por las caricias
que no nos dimos.
Los conmigo pero sin ti.

Me dijeron que es mejor no estar,
porque esta cabeza loca no tiene cuerpo que la consuele,
si no eres tú,
que eres invierno,
el que me sostiene.

Solloza la madrugada
por no saber retener(te),
contener(te),
sorprender(te).

¿Y a mí quién me entiende?
¿quién me retiene (de mis abismos internos)?

Es el adiós a nuestra no-historia

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Las luces de mi ciudad gritan tu nombre,
y no se me ocurre otra cosa que echar las cortinas
para que no me ciegue tu insolencia,
y abrirme las venas
para calmarme las ansias.

Violencia y erotismo en la mirada,
dando guerra ante vuestras ojeadas rancias.

Me llené de soberbia la boca,
para escupirte las mentiras
que derramaste en la copa.

“Quédate a mirar cómo recupero mi vida, reina,
lo que me das, lo que me quitas.” (Charly Efe)

A la libertad se la quiere de rodillas y amordazada,
no te asombres, joder,
que hay demasiados puños en alto
pero pocos con unos ideales claros,
no sé si me explico.

Juro que le sacaré las garras
al próximo que intente acariciarme con mentiras,
que quiera alimentarme con un amor matarratas.

Las cosas claras,
las gatas también lloran.